Epsilon
Blizzard lanzará junto con la edición coleccionista de Battle for Azeroth un libro con 2 novelas que cuentan una misma historia, el inicio de los conflictos entre la Horda y la Alianza tras el descubrimiento de la Azerita, pero desde dos perspectivas distintas. Tanto la Horda como la Alianza darán una visión distinta en cada una de esta novela y será el jugador el que tendrá que decidir con cuál quedarse.
Blizzard ha publicado recientemente un blog con un pequeño extracto de ambas novelas, pero al igual que el libro de la coleccionista estará tan sólo en Inglés, Francés y Alemán, parece que estos extractos tan sólo han sido lanzados igualmente en estos 3 idiomas. Por ello hemos hecho un pequeño esfuerzo para traeros estos extractos traducidos al español por nuestro equipo.
«¡Comandante!» gritó Delaryn. «¡Comandante! ¡Nos atacan!»
Anaris se giró, su rostro destrozado se oscureció de ira. Su mirada se dirigió a Ferryn. «Explícate».
Las Centinelas se detuvieron, su cansancio abandonando sus rostros ante el verdadero peligro para su pueblo, escuchando con todo su ser mientras Delaryn hablaba.
«Pícaros de la Horda,» dijo Delaryn. «Varios de ellos. Asesinaron a nuestros sables de la noche primero para evitar que diéramos la alarma. Muchos están muertos. Vannara dice que han llegado informes de otros puestos de avanzada en Vallefresno, comentando la misma situación».
Durante un momento, Anaris sólo la miró; luego se giró hacia las Centinelas. “¿Por qué estás ahí parado? ¡Tú, corre al Claro Ala de Plata! Mira si—”
Ferryn dejó escapar un gruñido gutural y furioso, pero llegó demasiado tarde. Sintiendo a Ferryn tenso, Delaryn saltó, pero un Renegado ya había caído de una rama colgante.
Aterrizó directamente en la espalda de Anaris, apuñalando con sus hojas gemelas mientras caía. Más veloz de lo que algo muerto debería ser capaz de moverse, el asesino se puso en pie. Una de sus dagas hizo un golpe rápido y limpio sobre la garganta de Marua, cercenando casi su cabeza de su cuerpo.
Con un alarido de furia, Ferryn se abalanzó sobre los Renegados, mientras que, demasiado despacio, Delaryn sacaba una flecha y la inclinaba hacia su arco. Hubo algo borroso, y entonces otro pícaro apareció allí, un elfo de sangre, cortando con sus propias hojas, con su largo cabello dorado ondulando detrás de él como una capa. En lo que pareció el lapso de un solo latido de corazón, media docena de elfos de la noche quedaron desangrados o con espasmos de tormento en el verde suelo del bosque.
Finalmente, los Centinelas se unieron. El elfo de sangre desapareció de inmediato, pero no importaba. Lo cogerían mientras huía como el cobarde que era. Lanzaron una lluvia de flechas hacia los huecos de los árboles, pero no le dieron a nada. El sin’dorei los había eludido.
El Renegado no fue tan afortunado. Eriadnar se lanzó hacia él, sacando su espada. Ella le rebanó un surco a lo largo del torso del asesino y le cortó uno de sus brazos. Ferryn se abalanzó sobre él y lo inmovilizó contra el suelo, ejerciendo un notable control para no romperle la garganta.
Anaris Maderaviento yacía en el suelo del bosque, con los ojos abiertos pero el resplandor apagado. «¿Comandante?» dijo Eriadnar.
«Ella ha muerto,» respondió Delaryn con dureza; aún estaba furiosa con Maderaviento, aunque la comandante estaba ahora más allá de su enojo.
«Delaryn,» dijo Eriadnar en voz baja, «ahora eres tú la comandante».
Así que lo era. Qué extraño sonaba. Delaryn se sacudió y se movió hacia el prisionero. Sus ojos se posaron en las dagas que había dejado caer, cubiertas por la sangre de Anaris. Ella cogió una cuidadosamente, luego asintió con la cabeza a Ferryn. Él dio un paso atrás, gruñendo amenazadoramente al Renegado.
Ella lo miró fijamente, canalizando su dolor e ira mientras escupía: «Háblame, Renegado, y quizá te deje vivir».
«¿Vivir?» Gruñó, en ese horrible y hueco tono tan distintivo de su raza. «Llevo sin vivir algún tiempo, elfo».
«¿Te gustan los juegos de palabras? Vamos a jugar a un juego de números en su lugar.» Ella le hizo un gesto. «Tienes un brazo menos. Puedo hacer que tengas menos dos. O mejor incluso, empezaré poco a poco. Aún tienes cinco dedos. Dime algo que me sirva, cadáver, o los convertiré en cuatro».
Cuando él no respondió, ella se inclinó, agarró su mano por la muñeca y le acercó su espada.
Él siseó enfurecido. «¡Hablaré!».
Así que la hoja está envenenada. Incluso aunque se estuviera muriendo, no quería soportar tal nivel de dolor.
«Dime tus órdenes».
Los labios muertos se curvaron hacia atrás desde los dientes amarillentos. La falta de aliento golpeó a Delaryn en la cara mientras se reía. Su estómago se rebeló, pero ella se obligó a no hacer una mueca de dolor.
«Habría pensado que eran obvios», dijo él. «¿Murieron primero los inteligentes? Bueno espera, no hay elfos de la noche inteligentes. Un trol consiguió las orejas de otro comandante, tu sabes. Las lleva puestas ahora mismo».
Era, y ella lo sabía, muy posiblemente cierto. Pero Delaryn no mordió el anzuelo. «No hay Val’kyr que te traiga de vuelta si te meto esto por la garganta».
Delaryn miró la hoja.
«¿Qué tipo de veneno utilizaste?» preguntó ella con indiferencia. «Supongo que uno doloroso—como vosotros los Renegados. Si no me dices algo útil pronto, llegaré a la conclusión de que estás perdiendo el tiempo y por consiguiente no tienes nada que contarme». Su voz era fría.
«¿Qué prisionero no daría evasivas por tiempo? La existencia es preciosa. Incluso nosotros lo sabemos»
Eso era cierto. Los elfos de la noche albergaban un profundo respecto por la vida. Ellos no torturaban a los prisioneros, ni se deleitaban con bajas innecesarias. Pero tenían poca costumbre con las abominaciones que eran los Renegados.
Algo dentro de ella se volvió duro como una piedra. Delaryn acercó la hoja a una fracción de pulgada de su dedo índice. «No lo hagas. Ponme a prueba».
La cruel alegría se desvaneció de sus podridos rasgos al darse cuenta de que ella no le estaba haciendo una amenaza vacía. «No puedes ganar», le dijo. «Estamos en todas partes. ¿Aún no has comprendido que todas tus avanzadas están siendo atacadas? Docenas como yo hemos descendido sobre ellas con nuestros dolorosos venenos. Y tus inteligentes cazadores, tus ostentosas Centinelas y tus furtivos druidas no tenían ni la menor idea».
Delaryn pensó en el druida que había volado hacia el Refugio Ala de Plata con su mensaje. Algunos puestos de avanzada habían informado de hecho de un ataque sorpresa. Pero había algo en las palabras del Renegado que parecía forzado.
«Vas de farol», espetó Delaryn. «¿Cuál es tu plan? La Horda está marchando hacia Silithus. ¿Por qué desviarse hacia Vallef—?”
Y entonces la respuesta apareció sola, era tan cegadoramente obvia que sintió como si hubiera sido apuñalada en el estómago.
La flota de los elfos de la noche estaba en camino hacia Feralas.
Tyrande estaba en Ventormenta.
«Estáis despejando el camino», murmuró, horrorizada.
El Renegado no respondió, pero volvió a reír.
Delaryn alzó su daga, pero la risa del pícaro se convirtió en una tos jadeante. Un líquido pegajoso salió de su garganta y entonces se quedó inmóvil. Le había engañado; sus heridas habían reclamado su no vida antes de que lo hubiera hecho ella. Delaryn no malgastó energía en la frustración por la última burla del Renegado o los preciosos minutos que invirtió en interrogarlo. Ya había perdido suficiente tiempo.
Ella se puso en pie de un salto. «Eriadnar, ¿estás herida?»
«No, Comandante».
«Entonces corre, hermana» dijo ella. «Corre tan rápido como puedas hacia Darnassus. No luches, no pares. Escóndete si lo necesitas. Pero lleva este mensaje a Darnassus. Dile a Malfurion que un ejército viene en camino».
Ferryn volvió a su forma de kaldorei. «Puedo volar más rápido de lo que ella puede correr», se ofreció él.
Delaryn negó con la cabeza. «Tengo otra tarea para ti. Ve Eriadnar. Que Elune guía tu camino».
La Centinela asintió, con los ojos muy abiertos, y dio un salto para obedecer tan rápido como una flecha sale disparada de un arco.
Delaryn se giró hacia Ferryn. «Dirígete hacia los Baldíos. La Horda viene. Necesitamos saber cuánto tiempo tenemos antes de que lleguen. Sigue hasta que los veas. No entres en combate salvo que debas. Mantente con vida y vuelve a informar».
Él asintió. Se miraron el uno al otro por un momento. No hubo necesidad de palabras. Habían ido a la batalla innumerables veces antes, a veces juntos, a veces solos. Ahora, se habían sumido en otra de nuevo.
Al unísono, se acercaron uno al otro, y se besaron profundamente. Luego prosiguieron con sus deberes.
Ferryn no lo sabía, pero cada vez que los dos se separaban, Delaryn rezaba a Elune para que lo mantuviera a salvo. Ella rogó por ese favor de nuevo ahora, y por primera vez, ella tenía un débil palpito de que, en esta batalla, la hermosa y cariñosa diosa de la luna podría no responder esta oración.
La cara del elfo se contorsionó, y por un momento, Colmillosauro creyó que estaba a punto de llorar. Pero no, con su último aliento, el pícaro moribundo escupió en las botas de Colmillosauro, dejando vetas de sangre y saliva en su armadura. Luego se quedó inmóvil. Morka dio un paso al lado de Colmillosauro, con una pequeña hacha en cada una de sus manos. Había sido demasiado rápido para que ella los usara. «Desafiante hasta el final», señaló. «Su gente estaría orgullosa».
Colmillosauro estuvo de acuerdo. Tal espíritu. Y nunca siquiera aprendí su nombre.
«Lo hiciste bien, detectando a este asesino», le dijo Colmillosauro. «Pero nunca debería haber llegado tan lejos».
Salió fuera, gruñendo. Había equipos de asedio, guardias y soldados por todas partes. Astranaar estaba bañada por la Horda, y ninguno de ellos había advertido al extraño caminando entre ellos. Nadie lo había desafiado.
Disfrutaría explicándoles esto con detalles insoportables.
«¡Escuchad bien!», comenzó. Las cabezas se volvieron hacia él. Sus ojos miraban la sangre de su hacha y armadura.
«¿Necesita la Horda un recordatorio de que estamos en guerra? ¿Necesita la Horda—”
Y de repente paró. Sus próximos latidos de corazón parecieron durar una eternidad. Su mente aturdida por la fatiga finalmente se topó con sus duramente ganados instintos de supervivencia. Ese chico no había sido enviado para matarlo.
Había intentado llevar a Colmillosauro fuera.
En su precipitación por dar una charla a sus guardias, Colmillosauro había hecho exactamente lo que ese chico había querido. Te acabas de suicidar, viejo tonto. Dio media vuelta y se arrojó de vuelta a la posada. Un instante después, el suelo tembló cuando Malfurion Tempestira aterrizó donde él había estado de pie.
“¡Lok-Narash!” gritó. ¡A las armas!
Sus consejeros y estrategas ya estaban formando una línea en la sala común, empujándolo hacia atrás y permaneciendo preparados. Al igual que muchos edificios elfos nocturnos, este tenía paredes abiertas en tres lados, dándoles una vista del caos que se agitaba afuera. Los equipos de asedio se alejaron apresuradamente de Malfurion, solo para caer ante las flechas y hojas sobre sus espaldas.
No sólo era Malfurion. Este era la resistencia final de los kaldorei en Vallefresno, un golpe para decapitar al comandante de esta batalla. Y a Colmillosauro, lo habían atraído con tanta facilidad. Astranaar era una isla con acceso limitado. Fácilmente defendible.
Imposible escapar.
Y Colmillosauro acababa de refugiarse en un edificio de pocas paredes. Para luchar contra un archidruida.
Este es el fin.
Cuando los sonidos del caos se alzaron afuera, la posada se oscureció. Malfurion Tempestira cruzó la puerta con los ojos clavados en Colmillosauro. Tres de los consejeros del alto señor cargaron contra él.
«¡Parad! gritó Colmillosauro.
Malfurion se movió, y las garras metálicas atadas a sus muñecas dieron cuenta rápida de los dos orcos y el elfo de sangre. Dio un paso adelante, sobre sus cuerpos.
Morka agarró a Colmillosauro por el hombro. «Corre, Alto Señor Supremo», dijo. «Te daremos tiempo».
No, no lo harían. No más de un latido de corazón. Era hora de morir con honor. «Toma los mapas», susurró. «Llevadlos a la Jefa de Guerra».
Los ojos de Morka se abrieron de par en par, pero Colmillosauro se alejó, rugiendo, «¡Malfurion Tempestira! ¡Te desafío a mak’gora!»
Las palabras sonaban extrañas hasta para sus propios oídos. ¿De qué le sirvía a un elfo de la noche un duelo orco a muerte? No importaba Malfurion estaba aquí por Colmillosauro. No perseguiría a un puñado de consejeros.
Colmillosauro miró a los otros soldados de la Horda en la posada. Al ver su confusión, levantó su voz aún más fuerte. «¡Tempestira es mío, cachorros sin tripas! ¡Si no salís de esa posada en cinco segundos, os mataré yo mismo!
Morka parecía furiosa, pero obedeció. Cogió el contenedor del mapa y salió corriendo del edificio. El resto la siguió rápidamente.
Los ojos de Malfurion no se despegaron de Colmillosauro. «¿Un duelo, Colmillosauro?», preguntó en una voz suave, suave como el ojo de una tormenta, como el suelo recién excavado de una tumba. El archidruida avanzó tranquilamente hacia donde Colmillosauro esperaba. «¿Crees que me importa un duelo lo más mínimo?»
«Puedes correr, si tienes miedo», dijo Colmillosauro. Él solo estaba ganando tiempo. Solo eso. La única victoria que Colmillosauro podía esperar era que los últimos movimientos de tropas de la Horda fueran entregados a manos de Sylvanas para que la batalla continuara. «O lucha conmigo, y mira si caeré».
Malfurion no dijo nada. Levantó los brazos. La posada tembló. El suelo y el techo de madera crujieron y gimieron.
Los labios de Colmillosauro se contrajeron con un gruñido. El poder de la naturaleza no se encontraba en la finta de un puño o en el corte de una hoja. Se encontraba cuando un bosque era reducido a polvo por el fuego y volvía a crecer en tan sólo unos cuantos años. Se encontraba cuando una poderosa ciudad tenía sobrecrecimiento tras haber sido abandonada durante una década. Se encontraba en miles de generaciones de predadores y presas, las cuales vivían y cazaban por los instintos de sus antepasados.
En las manos de un druida, tal poder podía ser condensado de siglos a un minuto. En las manos de Malfurion…
Esta posada, y todo en ella, volverían a la tierra en segundos.
Colmillosauro saltó hacia adelante, balanceando el hacha, mientras enredaderas y raíces hacían trizas la posada. Malfurion se liberó de su golpe sin esfuerzo, y las garras de metal atadas a sus manos se lanzaron hacia la cabeza de Colmillosauro. El orco los alejó con su hacha. Por poco.
Colmillosauro rugió, su hacha silbó, y el segundo golpe de Malfurion serpenteó entre un hueco en su armadura alrededor del hombro. La sangre goteó al suelo. Raíces, incontables raíces, todo un bosque de raíces agarró los tobillos de Colmillosauro. Danzó hacia el lado opuesto, cortando las plantas cada vez que intentaban atraparlo.
Cuando los pedazos de la posada comenzaron a caer alrededor de la cabeza del orco, él aceptó su muerte. Contra una criatura como Tempestira, no había deshonor en el fracaso. Colmillosauro simplemente tenía que conocer su fin sin rendirse.
Una explosión repentina lo derribó, aturdiéndolo. Colmillosauro cerró los ojos. Está hecho. Sus manos se entumecieron, estremeciéndose por el poder oscuro que rugió a través de las ruinas de la posada—
¿Poder oscuro?
Colmillosauro abrió los ojos. Malfurion no lo estaba mirando. Tenía los brazos cruzados frente a su cara donde una flecha, envuelta en tonos de humo violeta, explotaba justo delante de él. La luz esmeralda se levantó contra la oscuridad, y Malfurion cargó contra Sylvanas Brisaveloz, quien tenía otra flecha lista y pintada a quemarropa.
Colmillosauro se habría levantado de un salto, pero sus piernas no obedecerían sus órdenes.
Entonces la posada se colapsó sobre él, y fue rodeado por oscuridad y dolor. Pero aún no estaba muerto. Aún no.
Se suponía que la muerte no debería doler tanto.
Hay dos caras de cada historia. Toma una muestra de la tensión y drama que se desarrolla en esta vista previa de nuestras novelas de Battle for Azeroth: Elegía por Christie Golden y Una guerra justa por Robert Brooks. Estas dos historias exploran las versiones de la Horda y la Alianza de un fatídico evento, pero sólo tú puedes decidir qué facción lo cuenta mejor.
Las versiones completas de ambas novelas están disponibles en una edición maravillosa de tapa dura, completada con ilustraciones originales y exclusivas, en la Edición Coleccionista de World of Warcraft: Battle for Azeroth—disponible para su compra anticipada en tu tienda local desde ya.
Commander!” Delaryn shouted. “Commander! We have come under attack!”
Anaris whirled, her mangled face darkening with anger. Her gaze flitted to Ferryn. “Explain.”
The Sentinels stopped, their weariness fleeing in the face of true peril to their people, listening with their whole bodies as Delaryn spoke.
“Horde rogues,” Delaryn said. “Several of them. They killed our nightsabers first to keep the word from spreading. Many are dead. Vannara says that reports have come in from other outposts in Ashenvale, citing the same thing.”
For a moment, Anaris just stared at her; then she whirled to the Sentinels. “Why are you just standing there? You, run to Silverwing Grove! See if—”
Ferryn let out a throaty, furious snarl, but it came too late. Feeling Ferryn tense, Delaryn leaped off him, but a Forsaken had already dropped down from an overhanging branch.
He landed directly on Anaris’s back, stabbing with his twin blades as she fell. Swifter than a dead thing ought to be able to move, the assassin rolled to his feet. One of his daggers made a clean, swift strike across Marua’s throat, almost severing her head from her body.
With a yowl of fury, Ferryn sprang toward the Forsaken, while—too slowly—Delaryn drew an arrow and nocked it to her bow. There was a blur, and then another rogue was there, a blood elf, slashing out with his own blades, long golden hair flying behind him like a cloak. In what seemed like the span of a single heartbeat, half a dozen night elves were left bleeding out or spasming in torment on the verdant forest floor.
Finally, the Sentinels rallied. The blood elf vanished at once, but no matter. They would catch him as he fled like the coward he was. They sent a rain of arrows toward the gaps in the trees, but hit nothing. The sin’dorei had eluded them.
The Forsaken was not so lucky. Eriadnar surged toward him, drawing her sword. She sliced a furrow across the killer’s torso and lopped off one of his arms. Ferryn pounced, pinning him to the ground, exercising remarkable restraint in not tearing out his throat.
Anaris Windwood lay on the forest floor, her eyes open but their glow extinguished. “Commander?” Eriadnar said.
“She is dead,” Delaryn replied harshly; she was still furious with Windwood, though the commander was far beyond her anger now.
“Delaryn,” Eriadnar said quietly, “you are commander now.”
So she was. How strange it sounded. Delaryn shook herself and moved toward the prisoner. Her eyes fell on the daggers he had dropped, covered with Anaris’s blood. She picked one up carefully, then nodded to Ferryn. He stepped back, growling menacingly at the Forsaken.
She stared down at him, channeling her pain and fury as she spat out, “Talk to me, Forsaken, and perhaps I will let you live.”
“Live?” he grunted, in that awful, hollow tone so distinctive of his race. “I have not lived in some time, elf.”
“You enjoy word games? Let us play a counting game instead.” She gestured at him. “You are minus one arm. I can make it two. Or better yet, I will start small. You still have five fingers. Tell me something I can use, corpse, or I shall make it four.”
When he didn’t reply, she knelt, grabbed his hand by the wrist, and brought his blade close.
He hissed angrily. “I’ll speak!”
So the blade is poisoned. Even though he is dying, he does not want that level of pain.
“Tell me your orders.”
Dead lips curled back from yellowed teeth. Foul breath struck Delaryn full in the face as he laughed. Her stomach rebelled, but she willed herself not to wince.
“I would have thought they were obvious,” he said. “Were the intelligent ones the first to die? Oh wait, there are no intelligent night elves. A troll got another commander’s ears, you know. He’s wearing them now.”
It was, she knew, quite possibly true. But Delaryn did not rise to the bait. “There is no Val’kyr to bring you back if I shove this through your throat.”
Delaryn eyed the blade.
“What kind of poison did you use?” she asked casually. “I would guess it is a painful one—you Forsaken like those. If you do not tell me something useful soon, I will conclude you are stalling for time and therefore have nothing to tell me.” Her voice was cold.
“What prisoner would not stall for time? Existence is precious. Even we know that.”
It was true. The night elves harbored a deep respect for life. They did not torture prisoners, nor did they take delight in unnecessary casualties. But they had little use for the abominations that were the Forsaken.
Something inside her turned hard as stone. Delaryn brought the blade to within a fraction of an inch of his index finger. “Do not. Test. Me.”
The cruel glee faded from his rotting features as he realized she was not making an idle threat. “You cannot win,” he said. “We are everywhere. Have you not yet grasped that it’s all of your posts that are under attack? Dozens like me have descended upon them with our painful poisons. And your clever hunters, your vaunted Sentinels, your slinking druids—none had the slightest idea.”
Delaryn thought of the druid who had flown to Silverwind Refuge with his message. Some outposts had indeed reported a surprise attack. But there was something in the Forsaken’s words that felt forced.
“You are bluffing,” Delaryn snapped. “What is your plan? The Horde was marching on Silithus. Why divert to Ashenv—”
And then the answer presented itself, so blindingly obvious that she felt as though she’d been stabbed in the gut.
The night elven fleet was en route to Feralas.
Tyrande was in Stormwind.
“You are clearing a path,” she murmured, horrified.
The Forsaken made no answer but laughed again.
Delaryn raised the dagger, but the rogue’s laughter turned to a coughing wheeze. Gooey liquid spewed from his throat, and then he lay still. He had cheated her; his wounds had claimed his unlife before she could. Delaryn wasted no energy in frustration at the Forsaken’s final jest or the precious minutes she had spent interrogating him. She’d lost enough time.
She sprang to her feet. “Eriadnar, are you injured?”
“No, Commander.”
“Then run, sister,” she said. “Run as fast as you can to Darnassus. Do not fight. Do not stop. Hide if you must. But get this message to Darnassus. Tell Malfurion an army is coming.”
Ferryn shifted back to his kaldorei form. “I can fly faster than she can run,” he offered.
Delaryn shook her head. “I have another task for you. Go, Eriadnar. May Elune guide your path.”
The Sentinel nodded, wide-eyed, and leaped to obey as swiftly as an arrow shot from a bow.
Delaryn turned to Ferryn. “Make for the Barrens. The Horde is coming. We need to know how much time we have before they arrive. Keep going until you see them. Do not engage unless you must. Stay alive, and report back.”
He nodded. They looked at one another for a moment. There was no need for words. They had gone into battle countless times before, sometimes together, sometimes on their own. Now, they had been plunged into it yet again.
At the same moment, they reached for each other, kissed deeply, and then turned to their duties.
Ferryn didn’t know, but whenever the two of them parted, Delaryn prayed to Elune that he would be safe. She asked for that favor again now, and for the first time, she had the faintest fluttering that, in this battle, the beautiful, loving moon goddess might not answer that prayer.
The elf’s face contorted, and for a moment, Colmillosauro believed he was about to cry. But no—with his last breath, the dying rogue spit onto Colmillosauro’s boots, leaving streaks of blood and saliva across his armor. Then he went still.Morka stepped next to Colmillosauro, a small axe in each of her hands. It had been over too fast for her to use them. “Defiant until the end,” she noted. “His people would be proud.”
Colmillosauro agreed. Such spirit. And I never even learned his name.
“You did well, spotting this assassin,” Colmillosauro told her. “But he never should have come this far.”
He strode outside, snarling. There were siege crews, guards, and soldiers all around. Astranaar was swimming with Horde, and not one of them had marked the stranger walking through their midst. Not one had challenged him.
He would enjoy explaining that to them in excruciating detail.
“Listen well!” he began. Heads turned toward him. Eyes glanced at the blood on his axe and armor.
“Does the Horde need a reminder that we are in a war? Does the Horde need—”
And then he stopped. His next heartbeats seemed to last an eternity. His fatigue-addled mind had finally caught up with his hard-earned survival instincts. That boy had not been sent to kill him.
He had been trying to lead Colmillosauro outside.
In his haste to lecture his guards, Colmillosauro had done exactly what that boy had wanted. You just killed yourself, you old fool. He turned and flung himself back into the inn. An instant later, the ground shook as Malfurion Stormrage landed where he had been standing.
“Lok-Narash!” he yelled. To arms!
His advisors and tacticians were already forming a line in the common room, pulling him behind it and standing at the ready. Like many night elf buildings, this one had open walls on three sides, giving them a view of the chaos roiling outside. Siege crews scrambled away from Malfurion, only to fall from arrows and blades in their backs.
This wasn’t just Malfurion. This was the kaldorei’s last stand in Ashenvale, a decapitation strike on the commander of this battle. And Colmillosauro—they had drawn him in so easily. Astranaar was an island with limited access. Easily defensible.
Impossible to escape.
And Colmillosauro had just taken shelter in a building with few walls. To fight an archdruid.
This is the end.
As the sounds of chaos rose outside, the inn darkened. Malfurion Stormrage stepped through the doorway, eyes fixed on Colmillosauro. Three of the high overlord’s advisors charged him.
“Stop!” Colmillosauro shouted.
Malfurion moved, and the metallic claws strapped to his wrists made short work of the two orcs and the blood elf. He stepped forward, over their bodies.
Morka grabbed Colmillosauro by the shoulder. “Run, High Overlord,” she said. “We will give you time.”
No, they wouldn’t. Not more than a heartbeat. It was time to die with honor. “Take the maps,” he whispered. “Get them to the warchief.”
Morka’s eyes went wide, but Colmillosauro turned away, roaring, “Malfurion Stormrage! I challenge you to mak’gora!”
The words sounded bizarre to his own ears. What use did a night elf have for an orcish duel to the death? It didn’t matter. Malfurion was here for Colmillosauro. He would not pursue a bunch of advisors.
Colmillosauro looked at the other Horde soldiers in the inn. Seeing their confusion, he raised his voice even louder. “Stormrage is mine, you gutless whelps! If you are not out of this inn in five seconds, I will kill you myself!”
Morka looked furious, but she obeyed. She snatched up the map container and sprinted out of the building. The rest quickly followed.
Malfurion’s eyes did not leave Colmillosauro’s. “A duel, Colmillosauro?” he asked in a soft voice—soft like the eye of a storm, like the freshly dug soil of a grave. The archdruid stepped forward calmly to where Colmillosauro waited. “Do you think I care in the slightest for a duel?”
“You can run, if you’re afraid,” Colmillosauro said. He was buying time. That was all. The only victory Colmillosauro could hope for was for the latest Horde troop movements to be delivered to Sylvanas’s hands so the battle might continue. “Or fight me, and see if I will fall.”
Malfurion said nothing. He raised his arms. The inn trembled. The wooden floor and ceiling creaked and groaned.
Colmillosauro’s lips pulled back into a snarl. The power of nature was not found in the swing of a fist or the slice of a blade. It was found when a forest was rent to dust by fire and yet returned in only a few years. It was found when a mighty city was claimed by overgrowth after being abandoned for a decade. It was found in a thousand generations of predator and prey, which lived and hunted by the instincts of their ancestors.
In the hands of a druid, that power could be condensed from centuries into a minute. In Malfurion’s hands . . .
This inn, and everything in it, would be returned to the earth in seconds.
Colmillosauro leapt forward, axe swinging, as vines and roots tore apart the inn. Malfurion stepped clear of his blow effortlessly, and the metal claws strapped to his hands darted toward Colmillosauro’s head. The orc batted them away with his axe shaft. Barely.
Colmillosauro roared, his axe whistled, and Malfurion’s second strike snaked between a gap in his armor around the shoulder. Blood dripped to the floor. Roots, countless roots, a whole forest of roots grabbed at Colmillosauro’s ankles. He danced away, chopping the plants whenever they tried to snare him.
When pieces of the inn started to fall around the orc’s head, he accepted his death. Against a creature like Stormrage, there was no dishonor in failure. Colmillosauro simply had to meet his end without surrender.
A sudden blast knocked him from his feet, dazing him. Colmillosauro closed his eyes. It is done. His hands went numb, tingling from the dark power that roared through the ruins of the inn—
Dark power?
Colmillosauro opened his eyes. Malfurion was not looking at him. His arms were crossed in front of his face as an arrow, wreathed in shades of violet smoke, exploded just before him. Emerald light rose against the darkness, and Malfurion charged to fight Sylvanas Windrunner, who had another arrow nocked and drawn at point-blank range.
Colmillosauro would have leapt to his feet, but his legs wouldn’t obey his commands.
Then the inn collapsed on top of him, and he was surrounded by darkness and pain. But he wasn’t dead. Not yet.
Death wasn’t supposed to hurt this much.
